| Bolboreta's profileU n a P a n t e r a ...PhotosBlogLists |  Tools  Help |
|
|
May 20 Tres o cuatro cosasQue el mundo siempre ha dado muchas vueltas ya lo sabemos todos, la verdad es que a mi me importa bastante poco. Nosequién dijo que la vida es aquello que pasa mientras estás ocupado pensando en otras cosas, o algo así. Estoy de acuerdo. Un día te descubres repasando Marx para el Selectivo y de repente estás estudiando Derecho Procesal de quinto (aunque a Marx lo sigues llevando en el bolsillo). Pero lo importante es qué carajo ha pasado entre una cosa y otra. Y en eso el tiempo es mi enemigo, ese que jamás te cuenta su estrategia. Un coche con un motor decimonónico que te adelanta a la vuelta de la esquina mientras buscas el mechero en la guantera. Yo le quito importancia una vez y otra y otra. Mientras tanto te has quedado tan atrás que es imposible recuperar la perspectiva. Será cosa de la juventud. Pero a la larga sólo distingo a ver la media luna del paréntesis y dentro... tres o cuatro puntos suspensivos de cuyo nombre no puedo acordarme. Si alguien me preguntase que es lo que da sentido a mi vida quizás respondería tres o cuatro cosas. Las presentaría como "númerus clausus", como una lista taxativa. Como las piezas del motor con las que persigo al incesante tiempo. Tres o cuatro cosas que permanecen estoicas mientras el mundo sigue dando vueltas y más vueltas y más vueltas hasta el infinito y más allá de los "alláes". A mi desde luego, me importa bastante poco. Cristina Para cuando te marchasA veces sucede que te marchas. Sucece que te marchas o que no dices nada o que gritas y yo no te oigo. Se me ocurre tocarte. Las yemas de mis dedos dibujan tu silueta y entonces apareces, tan real que ya ni puedo verte.Pienso en el tiempo que he perdido en aprender raices cuadradas y sintaxis y el seseo y la jeada . Tu cuerpo desnudo resume la estructura del mundo y cuando te rompes un botón aprendo matemáticas. Descubro que he pasado gran parte de mi vida buscándote queriéndote y echándote de menos. Quiero escribir mil veces tu nombre y aprender ortografía. Que mi-ma-má-me-mi-ma lo supe desde siempre. El silabarío sabe mejor desde tu boca. Eres mi animal preferido de Ciencias Naturales. Me intereso por el Conocimiento del Medio de tu ombligo y meto mi dedo dentro. Contabilizo la alegría desde el ábaco de tu sonrisa.. La filosofía se convierte en una ciencia exacta si me cuentas un cuento. Desmonto de un tirón la ley de la gravedad cuando te abrazo. Pero a veces te marchas, como ahora, y pierdo la memoria de repente. Efímera verdad indestructible. La tristeza se convierte en un número absoluto hasta mañana... hasta que vuelvas a quererme.
Cristina April 09 M í o
Ocurrirá algún día que tus ojos se mezclen con mis ojos y juguemos al cíclope Y leamos Cortázar junto a una chimenea que no se llame muerte ni agonía. Y entonces posaremos nuestros labios el uno sobre el otro, el otro sobre el uno, y haremos una torre de B a b e l disecada en el tiempo que ya pasó hace tiempo, e s t i r a n d o los días cogándonos de Zetas mientrasduermes y yo mato ovejitas para hacerme un abrigo de sueños a tu lado, al lado de las cosas que nunca fueron mías, que por eso son mías.
Cris
December 09 El otoño se marchaEl otoño se marcha como un ladrón de orquideas y deseos de frío en colores azules y blancos como el agua y la nieve.
Las hojas de los árboles van vistiendo la hierba y me gusta pisarla y que la pises y crujen nuestros sueños en un horno de leña.
Un teléfono rojo suena en medio del bosque y los sauces lo escuchan y lloran hacia arriba, y el cielo es una lata de sardinas que me como contigo.
La alameda esta triste si paseo contigo sin cogerte la mano. La alameda está triste cuando nos enfadamos por cosas im-portantes portándonos así la alameda esta triste.
Pero si nos miramos y dejamos atrás al otoño que marcha a las hojas del árbol que vistió nuestra hierba al teléfono rojo que pusiste en el bosque. Alegre alegre alegre será nuestra alameda de un invierno que nace.
Cristina November 06 Sé todos los cuentosYo no sé muchas cosas, es verdad.
León Felipe
November 05 ¡ Qué alta es la Torre de Hércules !En esta ciudad siempre hace viento. Lo dijiste como orgulloso. Como si tu viento fuese distinto al mío o algo por el estilo. Te quise todavía un poco más. Te refugiaste detrás de ella y yo me quede al borde del abismo. A tu alrededor la nada, el espacio sideral y yo frente a ti, apenas unos metros y mi melena hacia las olas. La calma y la tempestad. No aguanté mucho más. Caminé hacia ti y me senté a tu lado. La calma, la calma. Lo pensé como dentro de un poema de Samuel Beckett. Tú me contabas cosas de tus amantes, me decías que a todas las habías llevado allí. Yo hacía que me ponía celosa y movía las manos y me tocaba el pelo y decía que estaba despeinada mientras me despeinaba más. Quiero darte besos todo el tiempo. Me gustan tus brazos. Eres la más guapa del mundo. Sonríe con dientes. Así. Tu camiseta es fenómenal, Antonio. No te culpo ¿Sabes? Todo. En esta ciudad siempre hace viento. ¡ Qué alta es la torre de Hércules ! Me gustaba estar ahí contigo y tú lo sabías. Pensé en quemar todos los relojes del mundo, también los de cuco que me gustan tanto. Opino que tu coche es de chica. Qué morena estás, ya me has ganado. ¿Si? Pues claro. Estoy loco por tí. Yo más. En esta ciudad siempre hace viento. Menos mal que mis padres me trajeron aquí para nacer. Me hizo mucha gracia. Aunque sabía que lo decías en serio. Yo nací en Laponia, pensé en mentirte casi de puntillas en una pose divertida. Tus ojos dibujándome perfilando con cera. El alma no existe, son diez mil. En esta ciudad siempre hace viento. ¡ Qué alta es la torre de Hércules ! Dame un último beso, este de película.
Cris Octología de tu piel (fragmento)
"...no me ha sido posible,
porque nada me importa,
sólo tu piel,
la piel de una tormenta."
__________
l
He perdido mi tiempo en lineas que no sirvieron para nada. Deja que borre todo de repente. No quiero más palabras deja sentir mi boca, por el camino estrecho y claro de tu piel.
lll Te he tocado, apareciste en medio de la noche un lobo cantándole a la luna Te he mirado sólo para tocarte con los ojos
lV Piel sin tu piel.
Sólo escucho al
viento al
cielo y a un niño
volando su cometa,
llorando sin cometa.
Piel con tu piel
y ya me he ido,
y ya lo escucho
todo.
Vll El túnel de mi piel es el tren de la tuya. Borra las estaciones de los mapas, deja que te acaricie sin billete de vuelta.
Cris
September 18 SI ME DESPIERTO EN MEDIO DE LA NOCHESi me despierto en medio de la noche,
me basta con tocarte.
A mi lado respira
tu cuerpo de hombre joven
como animal en la naturaleza.
A mi lado descansa
esta musculatura construida
en la constancia del entrenamiento.
El tenista que triunfa
en las pistas de barrio cada martes,
el artista, el poeta, el que redacta
su tesis doctoral, el que diseña
el que canta, el que baila,
el que sonrie deslumbrantemente
el que guarda silencio,
el que lee,
el que combate contra mi en la cama,
el compañero de todas mis horas
tiene en esos momentos la perfeccción distinta.
La alegría, la gracia
que en las horas solares constituye
belleza que se mueve
ahora se resuelve el equilibrio.
Me gusta estar a ciegas.
No existe nada más que tu temperatura
resumiendo los datos verdaderos del mundo.
En medio de la noche,
tengo de pronto un indeterminado
número de minutos
para quererte
con el aturdimiento y la clarividencia
de los desvelados.
Siento en tu piel al ser humano bueno.
El ritmo de tu aliento
me comunica música muy simple.
Me indica mi lugar
en el cosmos. Al lado
de tu serenidad viril. Empiezo
a quedarme dormido
abrazado a tu cuerpo.
Si me despierto en medio de la noche,
me basta con tocarte.
Juan Antonio González Iglesias - Eros es más.
September 13 DNADNA o ADN, poco importa
si en castellano o en inglés: el caso
es que me muero por tus proteinas,
por tus aminoácidos, por todo
lo que fuiste una vez, cuando tus padres
vinieron de cenar algo achispados
y después de tirar de la cadena,
hicieron una nueva con tu nombre,
con tus curvas y con tus fantasías.
Dame una foto de tu DNA
tamaño DNI, que me retuerzo
de ganas de mirarla a todas horas.
Luis Alberto de Cuenca Mano a manoEn el tocadiscos Mano a Mano. Revolución por el pasillo de mi casa. Cierro las persianas para que no entre la luz de fin de siglo. Hoy quiero vivir en los setenta con pantalones de campana y algún libro censurado en el bolsillo. Sobre la mesa Luis Alberto de Cuenca. Los mundos y los días. Mujeres de mentira con labios de verdad entre sus páginas. Isabel, Cristina, Carmen, Laura...Y todas son distintas y la misma. No quiero asomarme a la ventana. Quiero estudiar historia en el sesenta y nueve. Fumar hierba en los pasillos entre clase y clase. Quiero ser mil mujeres distintas y la misma, con pantalones de campana o margaritas en el pelo. ¿ Desnuda seré yo?- te pregunté mirándome al espejo. Y tú me contestaste que era todas a la vez. Repliqué con un beso de final de los 60. Nuestros labios, tan tibios y tan rojos, son cuatro revolucionarios del siglo XXl.
Cristina SeptemberHoy he estado en la playa. Era temprano y septiembre. Y los bañistas de septiembre me gustan. Tan silenciosos paseando por la orilla, o bañándose en las aguas heladas del Atlántico. Me quedá dormida en la toalla roja y soñé con un amigo. Con mi mejor amigo de la infancia. Soñé que me abrazaba bajo el sol y que jugabámos con la pelota gigante de colores en Villaza. Antes la vida era de plastilina, y moldearla a nuestro antojo era la niñez. Tengo suerte, todavía no se me ha ido la inocencia de los ojos ni la arena de entre los dedos de los pies. Todavía paseo por Patos hacia la orilla enfrentándome con el final de las estaciones y el principio de tantas otras cosas. El final del verano me trae calor. Paradoja. Paz y ganas de beberme el agua del mar en copa de cristal con aceituna. Todavía no se me ha ido el brillo de los ojos y quiero comprarme todas las flores del mundo y comérmelas con cuchillo y tenedor. Sé que te enloquezco. Y no quiero que me lo digas . Me bastan las playas de septiembre. Los recuerdos de la infancia. La arena entre los dedos. Encontrar la respuesta al fondo de tus ojos y de tus brazos. Eso es lo que quiero. Me sobran las palabras, me sobran los motivos.Me faltan más septiembres como este.
August 01 Un pensamiento traidorSólo quiero ser el tacto de tus manos por mi piel con los ojos cerrados: El alma embaucadora de los catorce años, la crueldad de los niños del recreo, el muñeco de nieve de aquella primavera en la que estuve triste, la verdad que no duele saliendo de mis labios y entrando hacia los tuyos, como un pozo de besos sin fondo y hasta el fondo de tus brazos.
El tacto de tus manos en mi piel que pregunta: Dónde acaban los versos y películas, dónde empieza el amor si es que ha existido, este pensar traidor que nos arropa, la linea que separa tu ausencia de mis manos ("Ni siquiera la lluvia las tiene tan pequeñas"), ni siquiera la lluvia... Quizás vengas herido de otras balas no he venido a curarte. Sólo quiero mirarte de reojo tirados en la hierba de un encuentro casual al borde de un abismo.
Mientras mi piel siente el tacto de tus manos abro un interrogante al sol y al viento: Dónde está tu pais desencantado. Iré a llevarle flores.
Cris
March 29 Al fondo de tus ojos Debajo de tus faldas
el mundo cuando es malo no me pisa.
No es fácil explicar las cosas que me pasan
cuando te quiero y estás,
pero estás lejos.
Me acordé de las fresas con azúcar y con zumo de naranja.
de que me gusta enseñarte versos malos
que escribo cuando me aburren las Noticias.
Y llamarte dando voces por la casa,
y que hagas crucigramas delante de la tele.
A veces me levanto de la siesta ,
y nos vamos de compras hasta Vigo.
Tú conduces y te quedas mirando las hortensias
y las puestas de soles.
Y me dices que quieres un vestido del color del horizonte.
Yo sonrío al pensar que tu no sabes
que lo tienes al fondo de tus ojos.
Cristina
March 20 Ocho y medio " Soy yo el que no ve
o es que todavía no se hizo la luz.
Seré muy breve
Te quiero y eso duele "
Ocho y medio___________________________________________________ March 09 Espejo roto Víctor es como un vaso, que empieza cuando se rompen los cristales.
Era esta misma casa. Eran calles de junio,
casi azules; muros ensimismados, plata líquida, lentas persianas del atardecer. Qué raro este silencio, la niebla deambulando por las habitaciones. En el jardín, las hojas de otoño son cometas que giran en la órbita de algún sol extinguido. Qué raro el corazón a la intemperie, el corazón en vilo, la luz descarrilando en los cristales, qué raro el corazón. II III IV
Benjamín Prado
February 28 Lluvia diagonal A Nano, con acuse de recibo . : )
No vemos los azules y naranjas,
la acuarela del norte que sentimos.
El norte de las lluvias diagonales
un norte que quizás hemos perdido.
La humedad no nos llega hasta los huesos
y he empezado a sentirme un poco lejos
sin decirte al oido
que el mar no se equivoca si no existe.
Porque aquí el horizonte
ya tiene ese color que imaginamos
y todos los secretos llegan en las olas
si tus ojos de mar quieren mirarme.
Cristina
February 25 Un puñado de cerezas.Estas palabras quieren ser
un puñado de cerezas- un susurro -¿para quién?- entre una y otra oscuridad. Sí, un puñado de cerezas, un susurro -¿para quién?- entre una y otra oscuridad.
Jorge Teillier
Ojo de marAunque tú no lo sepas
Me quede atrapada dentro de la cabina telefónica
buscando suelto para oir, te necesito
o te quiero quizás.
Yo no sé si tú sabes
como os pienso cuando veo una paloma
volando por la Plaza
y os imagino mirando una gaviota
planeando en la ría.
Acordaos de mi,
porque no existen las gaviotas en el Tormes.
Me acuerdo de vosotros cuando llueve
y el marrón de las calles se oscurece
y sueño las cosas en color azul eléctrico
Cuando no hay ojos de mar para mirarme.
Cristina
February 21 Baldosa por baldosa
De vez en cuando hay que hacer
Mario Benedetti
February 20 Azar
Azar no es arrojar una moneda al aire.
Jorge Boccanera |
|
|
