S i    t e   h a b l o   e s   p a r a   o i r t e    m e j o r

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                                     Antonin Artaud

 

 

 desde       a  h o r a                                                                       i

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                               A Pedrín con amor

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 "Monterroso se sentò ante la página en blanco y pensó: qué voy a hacer ahora, he nacido después que Borges. Abatido, resignado, apartó de sí los pensamientos negativos y se atrevió a pensar: "bueno, haré lo que pueda".

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Llevaba un vestido rojo      /  ¿Te acuerdas?

Algunas mañanas bajaba a comprar naranjas.

Cuando tú me mirabas

las naranjas rodaban por el suelo    /     calle abajo,

y mis mejillas a juego con el vestido,

(a juego con el sol de mediodía).

Tú te acercabas a ayudarme mientras yo las recogía en el hueco de la falda.

Y me escapaba yo también rodando por la acera

(a juego con el vestido, con el sol y las naranjas)

corriendo a casa porque el café desbordaría

y tú fruncirías el ceño y murmurarías algo

otra vez,

aburrido en el sillón.

  

 

                                                              Cristina

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ocurrirà algùn dìa

que al posarse un instante

tu recuerdo en mi frente,

no sentirè agonìa.

 

Alcanzarè el olvido, lentamnte

y aletearà de nuevo y para siempre,

libre de tu atadura, el alma mìa.

 

Atardeciendo.Silenciosamente.

Se irà quedando antiguo este amor nuestro,

prendido en la solapa de la vida.

Ya no seràs mi sueño.

 

Ni la làgrima azul de mi sonrisa.

Ni el cansancio feliz de mi tristeza.

Ni el reloj de medirme la alegrìa.

 

No seràs horizonte.

Ni nostalgia.

Ni ausencia.

No estaràs en el borde de una tarde vacìa.

 

Alcanzarè el olvido, poco  a poco.

Limpiamente.

Sin prisa.

 

                                         Cristina

 

 

"Marienbad es un balneario situado en Bohemia, al noroeste de Chekia, a 170 kilòmetros de Praga. Para llegar hasta allì el camino no discurre por las suaves colinas de la regiòn de los Sudetes, que en ese tiempo estaban nevadas, pero en medio de la pureza profunda de la nieve se podìan ver todavìa los nidos de ametralladoras y otras oscuras fortificaciones alemanas de la IIGuerra Mundial. LOs Sudetes fueron la primera carnaza que Francia e Inglaterra ofrecieron a Hitler en el pacto de Mùnich, en 1938, para ver si se calmaba su voracidad. No fue asì. Al final de la contienda Chekia se conviritiò en un satèlite de la Uniòn Soviètica y con ello se esfumò el esplendor burguès de Marienbad cuyos fastuosos y vacìos hoteles quedaron a merced de aquellos felices fantasmas de entreguerras, que discurrìan por los salones con trajes muy abotonados, cuello de porcelana y sombrero blanco llevando del brazo a damas con pamelas de frutas a travès de una galerìa de infinitas filigranas de hierro colado. Aquella belleza se ha restaurado y ahora la nieve cristalizaba las volutas doradas del hotel Esplanade donde se rodò "El año pasado en Marienbad", de Alain Resnais, una pelìcula cuya fascinaciòn consistìa en que no se entendìa nada, salvo el poder magnètico que desprendìan las imàgenes. El otro dìa, mientras tomaba un oporto en el bar de ese hotel, recordaba aquel tiempo en que era obligado que nos gustara esa pelìcula precisamente por ser incomprensible. Ahora los mismos espejos devolvìan multiplicados fragmentos de columnas, cortinajes y artesonados y a travès del ventanal veìa las fuentes y estatuas del jardìn nevadas, los abetos blancos. La belleza no tiene sentido si no alienta debajo de ella un fondo moral. El esplendor de este paisaje, pense con la copa en la mano, sòlo podrìa adquirir un destino si una voz te murmurara en el oìdo las ùnicas palabras que quisieras oìr: Te amo. O, como en la Montaña Màgica, esta belleza fuera la puerta de la muerte. En este momento vibrò el telèfono mòvil de mi bolsillo. Desde Madrid una voz familiar me diò la noticia: La ETA Ha declarado el alto el fuego permanente. De pronto, la belleza que me rodeaba adquiriò una fascinaciòn moral. Los espejos fragmentaban el tiempo hasta el infinito junto con todos los màrmoles y setos nevados, los destellos de los cristales se confundìan con el hielo irisado de las cornisas y en ese instante, despuès de tantos años, me fue revelado finalmente el significado de "El año pasado en Marienbad."

    

 

        "Es en medio de aquellas llamas como me tenèis que recordar. Hèctor, el derrotado:

lo tenèis que recordar en pie, en la popa de aquella nave, rodeado por el fuego. Hèctor, el muerto que por tres veces serìa arrastrado por Aquiles alrededor de las murallas de su ciudad. A él tenèis que recordarlo vivo, y victorioso, y resplandeciente con sus armas de plata y bronce. De una reina aprendì las palabras que ahora me han quedado y que quiero deciros a vosotros: acordaos de mì, acordaos de mì, y olvidad mi destino."

 

                                                                                                     

 

"¿Un muro? ¿Para que necesitamos muros si ya tenemos nuestros escudos? dijo Diòmedes. Yo los mueros los derribo, no los construyo, dijo. A nadie le gustò esa idea. Hubo hasta quien dijo: Pensad en como se jactarà Aquilles cuando sepa que sin èl tenemos tanto miedo que nos encerramos detràs de un muro. Se reìan, pero la verdad es que eran jòvenes, y los jòvenes tienen una idea vieja de la guerra: honor, belleza, heroismo. Como el duelo entre Hèctor y Ayante: Los dos prìncipes que antes intentaban matarse ferozmente y luego se intercambiaban presentes. Yo ya era demasiado viejo como para creer todavìa en aquellas cosas. Esa guerra la ganamos con un caballo de madera, descomunal, relleno de soldados. La ganamos gracias al engaño, no con la lucha a pecho descubierto, leal, caballeresca. Y esto a ellos, a los jòvenes, nunca les gustò. Pero yo era viejo. Ulises era viejo. Nosotros sabiamos que vieja era la larga guerra que estàbamos librando, y que un dìa la ganarìa aquel que fuera capaz de librarla de una manera nueva."

 

 

                                                                                                           Homero, Ilìada  (Alessando Baricco)

 

 

                                         Lluvia de primavera

                                           bajo el paraguas

                                          mirando la tienda

 

                                                                                          Shiki

 

 

 

 

 

                                         Por más que digo "¡ven, ven!"

                                                     la luciérnaga

                                                    pasa volando

 

 

                                                                                         Onitsura

                                  

 

                                                 El peor, el peor,

                                                    el peor lugar,

                                                 salvo por su frescura

 

                                                                                          Issa

 

 

                                                  Rana verde

                                                   reluciente

                                            ¿Estás recién pintada?

 

                                                                                          Ryuunosuke

 

 

                                                 Estoy aquí

                                           por estar, y la nieve

                                               sigue cayendo

 

                                                                                          Issa

 

                                       

                            

                                              No es que atardezca,

                                              es que la lluvia es noche:

                                                otoño en la ventana.

 

                                                                                         Sogui

 

 

 

                                                 Flora el ciruelo

                                                y canta el ruiseñor,

                                                  pero estoy solo.

 

                                                                                         Issa

 

 

 

                                                 Cae tan pronto,

                                           y se hace esperar tanto:

                                                  corazón de cerezo.

 

                                                                                       Busson

 

 

 

 

 

Todos ven lo que tú pareces

 

                                         Pocos sienten lo que tú eres

 

 

 

 

 

 

El vulgo es prodigiosamente tolerante

 

todo lo perdona

 

             menos el genio

 

 

 

 

Si los jueces poseyesen la verdadera justicia no llevarían toga, porque la majestad de su ciencia sería venerable en si misma

 

 

 

Apártate progresivamente

 

           -sin rupturas violentas-

 

                    del amigo para quien representes un medio en vez de un fín

 

 

 

Estar ahí sin mandíbulas ni dientes

a donde se va el placer de perder

con el apenas inferior

de ganar

y Roscelin y esperamos

adverbio oh regalo

vacío vacío salvo unos pedazos de canción

que moja tanto como quiere

hasta la elegía

de los cascos herrados todavía lejos de Les Halles

o el agua de la chusma apestando los caños

o que moje sin más

porque es así

que pula lo supérfluo

y venga

con la boca idiota y la mano hormigueante

hasta el fondo del ojo que escucha

desde lejos

los tijeretazos plateados

 

 

 

A onde fún, tornei a Vigo.

 

 

 

 

 

 

Si a vuestra voluntad yo soy de cera 

y por sol tengo solo vuestra vista,

la cual a quien no inflama o no conquista

con su mirar, es de sentido fuera,

¿de dò viene una cosa que, si fuera

menos veces de mi probada y vista,

según parece que a razòn resista,

a mi sentido mismo no creyera?

Y es que yo soy de lejos inflamado

de vuestra ardiente vista y encendido

tanto, que en vida me sostengo apenas;

mas si de cerca soy acometido

de vuestros ojos, luego siento, helado,

cuajàrseme la sangre por las venas.

 

                                                   Garcilaso De la Vega