Sólo quiero ser el tacto de tus manos por mi piel

con los ojos cerrados:

El alma embaucadora de los catorce años,

la crueldad de los niños del recreo,

el muñeco de nieve de aquella primavera

en la que estuve triste,

la verdad que no duele saliendo de mis labios

y entrando hacia los tuyos,

como un pozo de besos

sin fondo y hasta el fondo de tus brazos.

El tacto de tus manos en mi piel que pregunta:

Dónde acaban los versos y películas,

dónde empieza el amor si es que ha existido,

este pensar traidor que nos arropa,

la linea que separa tu ausencia de mis manos

("Ni siquiera la lluvia las tiene tan pequeñas"),

ni siquiera la lluvia...

Quizás vengas herido de otras balas

no he venido a curarte.

Sólo quiero mirarte de reojo

tirados en la hierba

de un encuentro casual al borde de un abismo.

Mientras mi piel siente el tacto de tus manos

abro un interrogante al sol y al viento:

Dónde está tu pais desencantado.

Iré a llevarle flores.

Cris