Si quisiera podría estirar la palabra chicle hasta el infinito. Arroparme con la palabra abrazo, o morirme de frío al pronunciar antártico. Es cierto que las palabras son palabras desde que hay algo detrás que exige ser conceptuado. Cuando escucho o leo alguna que me impacta es como si abriera un portalón forjado, verde. Y me pregunto si los demás han tenido la misma sensación que yo al recibirla, o por lo menos alguna sensación. Siempre me respondo que si, es una creencia firme. Creo que se abren millones de portalones verdes cada minuto aunque muchas veces no nos demos cuenta. En alguna ocasión he mirado las palabras como quien mira escaparates. Si, lo confieso, quizás mi valoración de las mismas sea demasiado estética y poco profunda. ¿ Qué le voy a hacer? Soy de esas que cuando se deprime sale a comprarse unos zapatos. Terrible. Pero ese no es el caso ahora. Ahora hablamos de las palabras, de las pa - la -bras. De las palabras que sirven para comunicarse. Para aceptar tu invitación y que me digas, la copa de cristal / que pusiste al revés sobre la mesa, / guarda un tiempo de oro detenido. Y yo decida amarte de mentira, aunque sé que no es posible. Abrir la puerta verde. Quizás por una noche. Quizás por las palabras que no son más que eso. Pa- la- bras.

Cristina

La nostalgia me ha abrazado de nuevo. Lo malo es que siempre camina de puntillas y nunca la oigo acercarse. Desprevenida estaba hoy cuando entraba por la puerta y me invadía de recuerdos. La mente humana es muy extraña. No entiendo por qué tendemos a recordar lo bueno, al menos a largo plazo. He mirado una foto, una fotografía de un beso. Mía , tuya, nuestra, espero que se entienda. Inmediatamente click sobre la siguiente y luego otra vez hacia atrás como quien decide volverse valiente de repente. Ahí estaba la imagen con nuestras figuras. Justo delante de mis ojos hoy algo más oscuros. Pero lo que me preguntaba yo era dónde estábamos nosotros. Ya no estábamos en una terraza, julio, doce de la noche, ron coca-cola y beso. Ni miedo en la playa, agua fría, olas gigantes. Estabamos lejos. Lejos el uno del otro, cerca de otras personas. Tú más cerca de ti mismo, yo de mi misma, quizás. Intentaba acordarme de lo que sentí en ese instante. Flash. Un segundo, tus labios en mis labios y viceversa. Crei sonreir durante un minuto como sonreía en aquel momento. Y me dí cuenta, me doy cuenta, y con eso quiero decir que soy consciente, de lo mucho que nos amábamos entonces. De lo que hace unos meses era casi Todo. Me di cuenta del significado de esas palabras, más tuyas ya que suyas, y los cíclopes se miran respirando confundidos. Y me di cuenta también de que la Maga te había respondido con un beso.

                                                                                                                         Cristina

Ya pasan de las diez. ¿Has oido alguna vez la inmensidad? El espacio y el tiempo comparten palco en esta nuestra ópera. Todavía llegan sonidos desde lejos esperando ser escuchados por el más intrépido de los espectadores. Sonidos tan minúsculos como el de un alfiler que cae al suelo. ¿Has oido alguna vez la inmensidad? Ya pasan de las diez y todavía no ha llegado. No ha llamado a la puerta de nuestros corazones flacos. Quizá no tenga prisa por llegar, o se esté acercando de puntillas, es posible que no llegue nunca, o que muera de sed en el camino. Comienzan los tambores. Silencio. Abre bien las puertas, son demasiados los sonidos y hay poco espacio (se quedo casi todo en aquel palco con el tiempo). Puede que adelgacen y desfilen hacia dentro, como los naufragios, para que duelan menos aunque tarden más. Están apasionados, un rayo parte un roble centenario y vibran las entrañas de la tierra. Llueve, y el azul y el rojo se apuñalan, como en un cuadro de Magritte. La electricidad en el aire y otra vez el silencio de nuestros corazones flacos. Ya pasan de las diez y se ha ido el frío. La inmensidad es húmeda y oscura como el bosque. Seguimos caminando hacia la costa. Todavía no ha llegado y ya pasan de las diez. Ahora comienza el violín, tan presumido, tan pretencioso, tan bello de la mano del piano. No se ven ¿Verdad? El piano toca algo de recuerdos y el violín hace un retrato de si mismo, tan bello y egocéntrico. Se van apagando poco a poco y la última ola rompe en esta playa que es un mosaico de mis huellas. La función ha terminado. Ya pasan de las diez. ¿ Has oido alguna vez la inmensidad?

Cristina